Briefträger Owen Bones fluchte erbittert. Diese verdammten Terrassenhäuser mit ihren vielen Treppen. Und ausgerechnet heute war der Lift defekt. Er stellte das schwere Paket keuchend ab und pumpte gierig die Luft in seine Lungen. Acht Stockwerke lagen hinter ihm, vier mußte er noch bewältigen, bis er die im obersten Stock gelegene Atelierwohnung des Elektronikingenieurs Michael Scott erreicht hatte. Vor sich hinschimpfend, erklomm Owen Bones das letzte Stück. Mißmutig sah er auf das kleine, geschmackvolle Kupferschild, auf dem in geschwungenen, künstlerischen Buchstaben der Name Michael Scott prangte. Wohl so ein reicher Heini, dachte Bones neidisch. Er drückte auf den Klingelknopf. Der Briefträger wartete eine Weile. Als sich nichts rührte, drückte sein Daumen wieder auf den Knopf. Wut stieg in ihm hoch. Am Ende war der Bursche gar nicht da, und er, Bones, mußte morgen die Tortur noch mal auf sich nehmen. Doch das sollte ihm erspart bleiben. Schritte näherten sich, ein metallisches Klicken ertönte, die Tür schwang nach innen zurück. Bones' mürrisches Gesicht machte unwillkürlich einer achtungsvollen Miene Platz, als er den jungen Mann ansah, der vor ihm in der Tür stand. Bones konnte man gewiß nicht klein nennen, aber der junge Herkules überragte ihn fast um einen ganzen Kopf.