|
Um das einsame, alte Haus auf den Klippen von Cornwall brauste ein wilder
Novembersturm. In wütendem Anprall warf sich das aufgepeitschte Meer
immer wieder gegen die Steilküste. Es war eine grauenhafte Nacht, eine
Nacht des Todes. Das Kaminfeuer in der geräumigen Wohnhalle von Bullett
Mansion flackerte unruhig. Die Schatten der alten Rotterrüstungen formten
sich zu immer neuen, bizarren Figuren. Unruhig marschierte Colonel Oliver
Lancett in diesem Raum auf und ab. Graue Haarsträhnen umrahmten das
eingefallene Gesicht des pensionierten Kolonialoffiziers. Jetzt blieb der
drahtige, alte Mann vor einem Tischchen in der Nähe der Terassentür
stehen. Dort befand sich ein Tonbandgerät. Es war eingeschaltet. Der
Colonel nahm das Mikrofon. Seine Stimme klang rauh. "Ich komme jetzt zum
Schluß", sagte er. " Um meine Ehre zu retten, und den Dämon
endgültig zu vernichten, muß ich den furchtbaren Schritt tun."
Seine Hand zitterte, als er das Gerät abschaltete. Mit schleppenden
Schritten ging er zu einem Schreibtisch am anderen Ende des Raumes. Als er
die Schublade öffnete, heulte der Sturm plötzlich noch unheimlicher.
Die schweren Samtvorhänge bauschten sich auf. Der Colonel beachtete
es nicht. Er nahm eine alte Armeepistole aus dem Schreibtisch. Umständlich
kontrollierte er die Ladung und zog dann den Schlitten zurück. Jetzt
ließ sich Oliver Lancett langsam in den Schreibtischsessel gleiten.
Er setzte sich die Pistole an die Stirn. Ein letzter tiefer Atemzug - und
dröhnend löste sich der Schuß. Der alte Offizier bäumte
sich auf und polterte dann schwer zu Boden. Blutüberströmt blieb
er auf dem wertvollen Orientteppich liegen.