Die Nacht war so neblig, daß man die Hand nicht vor Augen sah. Steven Whitter saß verkrampft und angespannt hinter dem Steuer. Er fuhr Im Schrittempo. "Verdammte Milchsuppe " knurrte der Engländer. Er war als Handelsvertreter unterwegs. Ursprünglich hatte er noch vor Einbruch der Dunkelheit In der Grafschaft Davon sein wollen, aber bei seinem letzten Kunden war Whitter über Gebühr lange aufgehalten worden. "Weißt du wenigstens wo du bist "fragte die dunkelhaarige, schlanke Frau neben Ihm. Beverley Summer trug das Haar kurz und wirkte knabenhaft und burschikos. Die vorwitzigen Sommersprossen um ihre kleine Nase gaben ihr das Flair des Spitzbübischen.