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Feucht glänzte der Asphalt, auf dem sich der Nebel niedergeschlagen
hatte. Pfützen, die an den letzten Regen erinnerten, reflektierten das
Licht der Straßenlampen. Es war weit nach Mitternacht. Londons
Straßen wirkten wie ausgestorben. Nur im Zentrum und auf den
Hauptverkehrsadern pulsierte noch Leben. Hier jedoch, im nächtlichen
Soho, ließ sich keine Menschenseele blicken. Plötzlich hallten
schnelle Schritte durch die Gasse. Da war jemand auf der Flucht. Ein junger
Mann. Er lief um sein Leben, ahnte aber, daß er diesen Wettlauf mit
dem Tod nicht gewinnen konnte ...