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Lionel Dickens ertappte sich dabei, daß er beinahe über dem Steuer
seines dunkelblauen Morris eingenickt wäre. Erschrocken fuhr er hoch,
blinzelte und schüttelte den Kopf. Dickens, mittelmäßig
erfolgreicher Londoner Geschäftsmann, wußte, wie gefährlich
es war, übermüdet nachts mit dem Wagen zu fahren. Daß er
es dennoch tat und nicht vor irgendeinem Hotel entlang der Strecke hielt,
hatte nur einen einzigen Grund. Nur noch wenige Meilen, dann hatte er London
erreicht und konnte sich in seinem eigenen Haus in seinem eigenen Bett
ausschlafen. Mit einer fahrigen Handbewegung schaltete Lionel Dickens das
Autoradio ein und drehte es fast auf volle Lautstärke. Er mochte die
moderne rhythmische Musik nicht, die aus dem Lautsprecher dröhnte, doch
sie hielt ihn einigermaßen wach, während sich seine Gedanken mit
der hinter ihm liegenden Geschäftsreise ins nördliche England
beschäftigten. Er konnte zufrieden sein, fand er, wirklich zufrieden.Ein
Schild huschte an ihm vorbei, der Ort hieß Baxton. Eine Kette von Lichtern
und Leuchtschildern, dann wieder Dunkelheit. Einige Meilen weiter das
nächste Ortsschild - Watford.