Damals. Die Nacht war dunkel und regnerisch. Am Himmel türmten sich Wolken. Wind peitschte den Regen über das Land wie einen gewaltigen Schleier aus nie abreißenden Gardinenschnüren. Die Welt war versunken, das Wetter hatte sie verschluckt, als wäre sie ihm zu böse geworden. Die Wischer arbeiteten monoton. Dennoch schafften sie es nicht, der Wassermassen Herr zu werden. Im Licht der Scheinwerfer wirkte der Regen wie ein Kunstwerk aus hellen Tropfen, die auf die Straße prasselten und gegen die Karosserie des Ford Mustang hämmerten. Es war keine Straße mehr zu sehen. Sie hatte sich in einen reißenden Bach verwandelt. "Bitte, Sam, fahr nicht so schnell." Amy Lester hatte den Satz geflüstert. Sie saß schweißgebadet neben ihrem Mann, die Hände lagen auf dem Bauch, der sich wie eine übergroße Kugel nach vorn wölbte. Sie trug neues Leben in sich. Die Wehen hatten bereits eingesetzt. Die Hebamme war nicht zu erreichen gewesen, und ihr Mann hatte blitzschnell die Entscheidung getroffen, Amy in den Wagen zu packen und zum Krankenhaus zu fahren.