Auf der Straße fuhr ein Wagen vorbei. Der helle Lichtfinger der Scheinwerfer riß flüchtige Reflexe aus der feuchten Backsteinmauer, huschte wie eine tastende, körperlose Hand über das schwarze Rechteck der Tür und verschwand dann wieder. Sam Coreweyen blieb reglos hinter seiner Deckung hocken, bis das Motorengeräusch in der Nacht verklungen war. Sein Herz klopfte etwas rascher als zuvor, als er sich hinter der Barriere aus Mülltonnen und aufeinandergestapelten Pappkartons erhob und geduckt zur Tür zurückhuschte. Er hatte keine Angst, sondern sein Verhalten entsprang einer gewissen angeborenen Vorsicht, die sich durch die Art, in der er seinen Lebensunterhalt verdiente, noch verstärkt hatte, bis er beinahe instinktiv auf jede noch so winzige Veränderung, jedes verdächtige Geräusch und jede Bewegung in seiner Nähe reagierte. Er preßte sich gegen die Wand, lugte mißtrauisch die Straße hinunter und tastete dann mit klammen Fingern nach dem Türknauf.